风中的炊烟

风中的炊烟（组诗）
高若虹（满族）


风中的炊烟

起始炊烟只是轻微的左右摇摆
扭着轻灵的身子，如一条银蛇缓慢地游走
更像几株芦苇被涟漪在根部抱住摇着

风渐渐大了，像有鞭子在后面赶着
慌慌张张一路小跑
慌慌张张地搂住迎面飘舞的炊烟
想停下来喘口气

炊烟低下头，弯下腰
想看看是谁突然抱住自己
炊烟不住地左顾右盼
摸索着，翻看着，前倾后仰

风拽着炊烟疾速地刮着
炊烟被延伸，拉长，成为一根线
就要啪一声绷断
只看见炊烟拼了命地想稳住
它登住烟囱，弯着身子，弯成一张拉满的弓
和风拔河

风刮得那个强，那个紧
村庄上空的炊烟被风编成辫子
攢在手里揪着，像揪着村庄花白的头发
欲把村庄连根拔起

炊烟抱着头挣扎着
怎么也摆不脱风的绑架
它们中的一些抗不过风
被拽断 ，被撕裂 ，就像撕裂的白羊肚手巾
离开乡亲们的头飘走飘远
直到谁也看不见

也有一两缕炊烟，至死把根扎在烟囱里
扎在烟囱下面的炕洞里，扎在连着炕洞的灶火里
扎在吹旺灶火的呼哒哒响的风箱里
听风箱的叮嘱，几缕炊烟弯下腰倾伏在地面
低矮而瘦弱的炊烟，俯下身子
屏着一口气脸色由白变青

大风来临，很多炊烟没有弯下腰
只有弯下腰的炊烟
和一场大风擦肩而过

弯下腰来的炊烟
让黄土地一颗提到嗓子眼的心
得到一些踏实和安顿





黄土坡上的一只羊

整个黄土坡，只为一只羊空出来
空为一粒痣
一粒洁白的词
没有咩叫，没有奔跑
一只羊无声无息地在读草
在我看来它连鼻息都未翕动

我站在与羊对面的圪塄上
我视线的下面，是窑洞的脑畔和觅食的鸡
是一条往上爬的黄黄的土路
是土路上一直弓着腰上升的背一背草的二嫂
那羊是她撒的吗

黄土坡上只有一只羊
它一动不动，仿佛咬着一根根绿刺往起拔
仿佛一只钉子要钉住快要退出的那一抹青
也仿佛是青草用力攥出的一团白

我不知道，那只羊是否感觉到我的注视
我也不知道，那只羊在偶尔抬头的一瞥中
我是一棵树，一株草
还是和它一样的一只羊

一整天，只有我和一只羊的对望
将村里村外望得空空荡荡


在北京和母亲坐公共汽车去看天安门

来北京打工的第五个年头
母亲从吕梁悄悄地来到北京
悄悄地如一股风刮来的一粒黄沙
静静地落在我租住的门前

九十年代天安门刚刚开放
我带着六十五岁的母亲坐公共汽车
去登想都不敢想登的天安门
我看着裹着小脚的母亲站在汽车里
我不敢叫北京口音给山西方言让一个座

母亲在公共汽车里站着
站的像家门前那可老槐树
我扶着母亲在越来越被
太阳照亮的公共汽车里亮起
我其实不想让太阳照进来
照亮母亲的那大襟袄、黑纽襻
和满脸黄土沟壑的皱纹

不敢说话不敢看人的母亲
用关节粗大的手
七沟八梁的手捏碎黄土梁的手
紧紧抓着横杆
望着玻璃窗外一闪一闪而过的
比窑洞、高粱、土豆好看许多的北京

母亲不敢登上天安门
不敢把鞋上的黄土带上天安门
习惯了弯腰除草捉虫收割的母亲
眼晕得不敢高高地往下看
最后还是从天安门走下来从下往上看了看
和母亲第一次坐公共汽车
窗外的一闪一闪而过的北京拽的母亲的脖子
如风刮过高粱穗似的左摇右摆

十多年过去了母亲已去世
我老觉得还和母亲土里土气地坐在
北京的公共汽车上
车厢里至今仍弥漫着母亲那一身温暖的棉花味.




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