诗歌是一堆纯粹的狗屎

　　这些年，我一直客居在城市，
　　写着自我陶醉的诗歌。
　　要说收获，除了微薄的稿费，
　　就是不眠的灯火。以及，
　　没有几人读懂的潮湿的欢乐。
　　
　　我常常以为，这是一种高尚！
　　物质丰富的时代，写诗，
　　不仅仅是灵魂的寄托。还有一些，
　　难以启齿的情绪，需要长久地猜测。
　　
　　因此，几个简单的汉字，被我，
　　反反复复地折磨。像伤口的血液，
　　流出来，再凝结成可怕的颜色！
　　何尝不是呢？每一滴血，
　　都是一个再生的我！
　　
　　今天，我扛着厚厚一沓发表的文字，
　　回乡下炫耀辉煌的战果。而正在田里
　　劳作的父亲，却虎着黑黑的脸色。
　　当我抢过负重的锄头，像写诗一样，
　　把每一株幼苗精雕细刻，我的父亲，
　　已把我的心血，垫到屁股下坐着！
　　
　　我说那是诗歌，你不能这样对我！
　　父亲不但没有高兴，还狠狠地斥责：
　　“什么破玩意儿？纯粹一堆狗屎！
　　能抵上我的粮食？能顶上我的馍？”