文/深圳，子在川上曰
周一走到周日，这条街道就到了尽头。
这是异乡，也是多年后我们的故土。
我们在一些人的冷眼里流浪，漂泊，
在另一些人的羡慕中击掌或者对饮。
我们不断地重复，这条街道就越来越长，
越来越老。偶尔，有人叹息，或着沉默。
有人退到橱窗前，看着其他匆匆的行人，
他们是这个城市一些多余的链条。
飞机不断地从头上呼啸而过，这是我们多年前的梦想。
有时我们坐上地铁，穿行在一些古老的文字和记忆里。
每天都要等待的红绿灯，总是让我们心急难耐。
那些不断拔高的楼层，使我们愈来愈卑微渺小。
今天的报纸，很多人都在赞美这个新兴的城市。
其实，我比他更年长，更能理解他的忧伤和疼痛。
那个弹着吉他的卖唱男子努力地甩动着他的长发，
我捏着一元纸币，不远处，一对母女在磕头行乞。
姓名：陈宝川
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